Стихотворение «Поэту наших дней» было написано Дмитрием Мережковским в 1894 году. Произведение входит в сборник Мережковского «Стихотворения 1883—1887», и впервые опубликовано годом спустя. Оно отразило разочарование поэта в современном ему обществе, равнодушном к поэзии и высоким идеалам.
Тема стихотворения — поэт и толпа. Одиночество и непонимание поэта, кризис поэзии в мире чуждом красоте и гармонии.
Композиция стиха состоит 6 строф, отражающих трагическое одиночество и невостребованность поэта в современном ему бездуховном мире. Общество равнодушно к высоким материям, и творчество поэта кажется ему ненужным и скучным. Поэт упустил свое время. Все давно воспето другими, а ему остались лишь объедки. По мнению лирического героя современная поэзия — лишь бледное подражание великим образцам прошлого. И даже если поэт выплеснет наружу весь свой душевный жар, это не тронет равнодушных сердец, а его предсмертный вопль останется без ответа. Таким образом, Мережковский показывает трагизм положения поэта, чей дар и призвание оказались не востребованы в пошлом и циничном мире. Это стихотворение — горький упрек современному обществу, утратившему духовные ценности.
По жанру это лирическое стихотворение с элементами исповеди и обличения. Относится к направлению символизма. Из средств выразительности в стихотворении использованы метафоры (например, сравнение поэта с пьяницей), риторические вопросы, антитеза (противопоставление поэта и толпы), повторы. Это придает тексту выразительность и эмоциональность. В целом, стихотворение отражает мысль о трагическом одиночестве поэта в мире, не понимающем и не ценящем подлинное искусство. Тема вечная, но особенно актуальная для эпохи символизма с ее устремленностью к идеалу и отрицанием серой пошлости жизни.
Наш краткий анализ, историю создания и полный текст стиха, читайте в материале.
Поэту наших дней
Молчи, поэт, молчи: толпе не до тебя.
До скорбных дум твоих кому какое дело?
Твердить былой напев ты можешь про себя, —
Его нам слушать надоело…
Не каждый ли твой стих сокровища души
За славу мнимую безумно расточает, —
Так за глоток вина последние гроши
Порою пьяница бросает.
Ты опоздал, поэт: нет в мире уголка,
В груди такого нет блаженства и печали,
Чтоб тысячи певцов об них во все века
Во всех краях не повторяли.
Ты опоздал, поэт: твой мир опустошен —
Ни колоса в полях, на дереве ни ветки;
От сказочных пиров счастливейших времен
Тебе остались лишь объедки…
Попробуй слить всю мощь страданий и любви
В один безумный вопль; в негодованьи гордом
На лире и в душе все струны оборви
Одним рыдающим аккордом, —
Ничто не шевельнет потухшие сердца,
В священном ужасе толпа не содрогнется,
И на последний крик последнего певца
Никто, никто не отзовется!
